Até pra escrever as bobagens que posto neste famigerado (ou não, risos) blog tem que ter muito talento. Neste caso, meu talento se resume a: como fingir que indiretas são arte. Só que no começo, lá em abril, não era assim: nunca ninguém tinha ouvido falar que a Luana tinha um blog, um dia eu postei um link e voilá! A primeira visita foi do cara pra quem eu escrevia. Injustiça ou quase? Mais que nunca eu me sinto uma adolescentezinha boba e apaixonada, é pateticamente patético. Tem um milhão de dúvidas na minha cabeça e três zilhões de decisões que tenho que tomar, não só por ele, mas pela minha vida, porque sabe, eu tenho uma vida. Eu não sou deprimida, nem nada. É que as vezes eu fico assim, confusa. Como se eu só fosse resolver minha vida transformando meus problemas em equações. E, bem, eu não sei fazer cálculos de cabeça.
Mas enfim, com tanta vida pra viver, eu perco sempre meia hora diária pra escrever aqui. Mas só tô justificando que eu não sou idiota, nem deprimida, que eu não estou triste com a minha situação, tô até bem conformada. Ontem fui até jogar com amigos novos, ganhei umas vezes e quebrei três unhas e até conheci um cara legal e trocamos coisas... hã, interessantes. E juro que não pensei nele com tanta intensidade (mas que eu queria que fosse ele colado naquele verão ali comigo, ah, eu queria... (Mas não era, azar o meu)). Mas uma coisa que eu peço, só uma vezinha, sem compromisso, sem nada, é que eu possa escrever sobre outra coisa que não esse amor que sinto que tá me transbordando, tá vazando pelos olhos; tudo o que eu escrevo tem a ver com "o mistério por debaixo de suas pálpebras" ou "como seu olhar é penetrante", "como seu cheiro é marcante" e etc. Tudo o que peço, seu moço, é que SAIA DO MEU ASSUNTO.
Obrigada, de nada, beijos e bom dia.
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