cry baby

A cama era quente,
o beijo era quente,
a pele era quente,
o abraço era quente.
Quase incendiou.
Baby, tudo era quente
e até o sol esquentou.
Inverno.
Inferno na cama,
mãos dadas, apertadas.
Baby, chega de drama.
Tudo era quente,
menos o meu coração.

Nada e morre na praia

Pedrinha na água quica, quica, quica... E afunda. 

Reivindico meu direito de não rimar

Nesta poesia não há rimas

E talvez nela, nunca houve.

As palavras combinadas, as rimas

não são nada mais que palavras combinadas.

Musicalidade poética e tristonha, apenas.

Poucas vezes um poeta alegre escreve.

Um poeta alegre sente. E guarda a alegria para ele.

Porque um poeta que é poeta alegre sabe:

A alegria é um sentimento precioso demais para ser esbanjado em apenas palavras.

Amor, eu não sei ao certo quando as rimas da poesia se perderam.

Mas se não há rima na poesia, a gente vive uma vida rimada.

Meio soneto

Mulher ladra,

mulher insana.

Mulher que ladra.

Bem acho que todas são assim:

um pouco mulher cruel,

um pouco mulher querubim. 

Pseudônimo: saudade II

E a tua ausência presente em tudo

E a tua presença presente na tua ausência

E a tua ausência desmoronando tudo

E a tua presença ausente do mundo.

Pseudônimo: saudade

O tempo passa tão rápido

Que mal pisquei e você já passou

Já foi embora e eu não vi você passar

Agora não passa nem você, nem saudade

Nem v o n t a d e de te ver.

Picuinhas que o outono reivindica

   Eu queria saber qual é a desse medo idiota de falar. Já viu essa 

parada de medo de falar? Medo de pedir? Medo de se declarar? Medo de viver? Porra, a vida já é curtinha, curtinha, e a gente ainda perde tempo com essas bobagens de medo. Quando formos embora não levaremos nem o corpo que nossa alma usa. Nem o corpo, nem os medos. Chega de medo. A partir de agora vou parar de ter medo de fazer as coisas que eu gosto. Pra começar vou sentir o vento do outono bater na bunda. Isso mesmo. Vou correr pelada!