- Medo.
- De quê?
- De que eu leia o mesmo livro, as mesmas páginas, o mesmo epílogo, o mesmo prólogo, a mesma trama, o mesmo clímax e, inevitavelmente, o mesmo fim. Até a sinopse nas orelhas pode se repetir.
- Vem sem medo, amor, e deixa eu cuidar de você.
Foi a coisa mais óbvia, clichê e piegas que alguém poderia ter dito. Mas mesmo sem confiar, eu fui. Fui porque parecia sólido e abstrato ao mesmo tempo, e era disso que eu precisava no momento. Precisava de um abstrato colorido, que não me prometesse futuro, e, sim, presente, mas que mesmo sem prometer me desse a sensação de eu poderia incluí-lo nos planos. Foi segurança o fator determinante. E aí fui me apaixonando pelos detalhezinhos não relevantes e muito importantes.
Veio como um tornado derrubando toda a cidadezinha que eu conhecia, que eu construí. Fez questão de não deixar nenhuma parede em pé. Com esses mimos, esses beijos, esse cheiro de chocolate e perfume uma da manhã na casa vazia, o café na cama às duas da tarde no quarto cheio de nós dois, a promessa de que tudo vai ficar bem. Um mês com jeito de nuvem macia, com a intensidade de bicicleta sem freio na descida. A vontade de nunca acabar.
Tô cheia de esperança, de vontade de escrever outro livro, de acordar antes do sol e dormir depois dele, de aproveitar o dia em cada segundo. Porque gostar de alguém é tão mais externo do que o que está no nosso coração.
